Le pain du boulanger

Sa paupière est si lourde et la nuit si présente,

Chacun dort bien au chaud, mais il faut s’éveiller.

Son œil à la fenêtre en quittant l’oreiller,

Voit dans l’obscurité le matin qui s’invente.

Que s'apaise le temps, que souffle la tourmente,

L’avant de la vitrine, il va l’ensoleiller

De senteur, de douceur à nous émerveiller,

Son travail est celui qui précède la vente !

La pelle, le calot, la lame et le pétrin

Jamais on ne les voit, jamais on ne devine

Quand le beurre et le blé nous flattent la narine,

Les secrets du fournil, cachés comme un écrin !

Mais les croissants dorés, les petits pains câlins

Sont bien nés d’une main qui forme la farine,

Si l’artisan s’endort à présent que l’on dîne,

Son rêve nous emporte aux ailes des moulins !

Hanternoz (2012)

Quand l'intelligence, la passion mais aussi le courage se lient pour faire cause commune, alors l'artisan devient artiste.

L' art du Boulanger, du Patissier semble voué à l'éphémère, mais il n'en est rien. La mémoire n'oublie pas l'excellence. Les saveurs et les odeurs savent persister longtemps, qui n'a pas souvenir de la bonne odeur qui nous accueille chez l'artisan Boulanger?

 Ce poème se veut un témoignage d'amitié.

La quarantaine  calvitie

Tout âge de la vie apporte son attrait !

Voici ce qu'on prétend à l’homme qui vieillit,

Pour adoucir un front qu'une ride assaillit,

Jurant : « mais tu fais jeune ! », en prenant l’air distrait.

Offrant aux quatre vents mon crâne dévasté

Voici ma quarantaine et sa morne tonsure

Quelques ans passeront, las! J’aurai fière allure,

Arborant tristement ce caillou détesté

Ainsi parlait Ronsard : « ô marâtre nature ! »

Feue la rose, mignonne, et feue ...ma chevelure !

Faut-il dont qu’à l’instar de mon contemporain,

Je boive cette coupe, est-ce une sinécure ?

Au déclin du sommet, serai-je ainsi contraint

Comme un autre à mentir : « ma foi, je n’en ai cure ! »

Hanternoz

Muse d’automne

Une muse sourit. Le joli vent d’automne

Anime les sous-bois de sons ensorceleurs.

Octobre qui palpite agite ses couleurs,

Une feuille s’envole et folle, tourbillonne.

On aperçoit souvent dans la forêt bretonne,

L’esprit malicieux près des oiseaux siffleurs.

Posé sur une branche et vêtu de lueurs,

Il se plait à rêver dans l’instant qui frissonne.

La lumière tombait quand je le vis s’asseoir,

Il chantait longuement dans le souffle du soir,

Une douce musique à nulle autre pareille.

La lune s'élevait sur l’être merveilleux.

En ce moment de paix, loin du monde orgueilleux,

Le silence grandit... moi, je tendais l’oreille !

Hanternoz